Ninguno de nosotros es inmune a los momentos de presión. Su peso, enfrentado a lo que parece ser nuestra débil resistencia, puede parecer insoportable, cuando no abrumador. Nuestras vidas parecen ser como un barco zarandeado por la tormenta, golpeado por las olas de todas partes. Con su flexión e inclinación, el casco parece destinado a romperse. Nos preparamos constantemente para el impacto. Nuestras velas están hechas jirones, y el único movimiento que sentimos está sujeto a la tempestad. La tormenta de la vida nos mueve a su antojo.
La apariencia de esta presión varía. Es diferente para cada uno de nosotros; su manifestación proviene de algo profundamente personal. Es una raíz seca que da lugar a hojas amargas. Para algunos, esas hojas son el deseo de ser aceptados y pertenecer. Otros se cuestionan su valía y su medida. ¿Estamos viviendo al máximo de nuestro potencial, o nos sentimos abandonados y rechazados, desechados e indignos del afecto de otro? Aunque su apariencia pueda parecer única en cada uno de nosotros, el manantial de nuestra presión es universal: un inmenso e insaciable anhelo de ser amados.
El manantial de nuestra presión es universal: un deseo inmenso e insaciable de ser amados.
Sin embargo, como estamos convencidos, en lo más profundo de las grietas de nuestro corazón, de que no merecemos ser amados, nos dedicamos a la implacable, temporalmente gratificante, pero nunca plenamente satisfactoria vida de la productividad. Dios creó el trabajo y lo llamó "bueno". Sin embargo, en algún punto del camino, lo transformamos en un amo cruel al que hemos entregado nuestro inconcebible valor celestial. A pesar de que Dios nos describe como creados con temor y maravilla -nos llama suyos-, hemos permitido que la productividad determine nuestro desgarrado valor. Y nos encontramos desesperanzados, aparentemente sin hacer nunca lo suficiente para satisfacer el apetito de la productividad.
Sin embargo, nos atormentamos trabajando -produciendo- con la frágil esperanza de ganarnos la estima y el afecto de los demás. Y esto no es menos cierto dentro de la Iglesia.
Mientras escribo estas palabras, me pregunto si alguien las leerá. Cuestiono su impacto y su resonancia en el corazón de alguien que tropiece con ellas. Tengo la esperanza de que las encuentren útiles, significativas y dignas de mi energía. ¿Son poderosos o carecen de significado real? Sólo deseo que renueven la pasión del lector por su Santo Amante. Jesús nos dijo que habláramos a la montaña y se movería. Pero, ¿cómo pueden mis palabras mover montañas si no logran desviar la atención del lector por un momento?
Para muchos en la Iglesia, el tan deseado descanso del sábado ha sido arrinconado al rincón trasero del armario de la habitación de invitados, junto a nuestras zapatillas de deporte gastadas y nuestros empañados trofeos de la infancia. Debemos seguir trabajando, no desde la alegría, sino a menudo para acallar las voces que desde el púlpito claman por más voluntarios. Parece que simplemente hay demasiado trabajo por hacer, y las oportunidades de dar de nosotros mismos son infinitas. No es que nos moleste tanto servir, sino que servir no es lo que realmente necesitamos. Sin embargo, hemos olvidado la sencilla alegría que una vez experimentamos en nuestra relación con Jesús. Era una alegría de antaño, cuando las zapatillas apenas se habían estrenado y los trofeos aún brillaban a la luz del sol.
No nos resistimos a la llamada a servir; nos resistimos a que servir se haya convertido en nuestro sustituto del descanso.
Pablo dice a la Iglesia de Filipos que esté siempre llena de alegría, pero ¿podemos afirmar honestamente que esta es nuestra condición actual? ¿O acaso cansados, solos, rotos y asustados son descripciones más adecuadas de la Iglesia de hoy? Si nuestro objetivo es la alegría, ¿cómo deben cambiar nuestros métodos? ¿Qué debemos exigir al pueblo de Dios?
La mayoría de nosotros comenzamos nuestro camino de fe con la misma ambición: agradar a Aquel que dio su vida por nosotros. Esperábamos que todos nuestros pensamientos y acciones complacieran a nuestro Señor. Nuestras intenciones eran muy nobles, y no estaban necesariamente equivocadas. Sin embargo, con el tiempo descubrimos que simplemente cambiábamos las reglas del mundo por otras, dejándonos igualmente exhaustos y desinflados. Así que, de nuevo, ¿cómo avanzamos?
La sangre de Cristo compró lo que no podíamos permitirnos sólo para asegurarnos lo que no podíamos perder.